Poesía Continua

Viajando a la derecha del sol acostado, olvidando la tierra arenosa y plomiza, avanzábamos frente a Gilboa y hermanos, que nos decía:

No volveré a cruzar este sendero. Ahora

apretaré la mano contra la corteza del árbol. Es posible

que antes de que llueva pase aquí otro distinto y apriete

también él la palma de su mano a la corteza

y sume sin saberlo un contacto de aire a otro contacto de aire.

Luego vendrá la lluvia. Y todos los contactos resbalarán con ella abajo

a la tierra del tronco del árbol y serán absorbidos

por tierra del tronco, irán a las raíces y subirán

por el tronco y por las ramas y llenarán las hojas de verdor

nuevo. Dónde estaré yo cuando la respiración verde y corta

de mis manos y del que vega después se mezclen en la continuidad

respirante de verde eterno.

Viajamos a la tierra verde y primera, nadamos en sus aguas calientes y frescas; volvimos cargando sobre nuestras cabezas

ya verdes una hoja verde, cogida de la vieja corteza, respirando verde por ojos y manos, hasta el momento pluvioso y continuo de resbalar por la corteza del árbol y ser respiración verde y eterna.

Saludos a Santa Marta, Colombia, desde el atardecer costeño de Ancash y el calor tropical de Moyobamba.